Chantilly : Qu'elle est belle, notre Terre !

Brune. Terre mouillée, souillée, brute et nature. L'arche du pied tendue vers le succès, la pelote pure dessinée entre deux billes imprégnées de vie. Le rouge fend la pluie, ravive en quelques instants la pelouse embrumée, l'édifice noble ponctuellement pastellisé, et nos souvenirs, nos souvenirs surtout, d'une trêve salvatrice, d'un rêve survenu hier, d'un hier déjà lointain, d'un hier sacré, d'un hier subitement réincarné.
En tête, prompte, elle accueillait avant même la Reine Terre les gouttes venues d'un ciel capricieux. Attentive, bonne élève, douce au regard, effacée dans l'ultime sortie de courbe, le rideau humide la précédant opacifiant ses quelques dernières foulées de repos, elle jaillissait aussitôt la ligne droite, véritable hémorragie de bonheur. Émotions nouvelles, sensations serinées. Les sourires sont les mêmes. L'étreinte de Diane, doucement, se déploie : l'on se surprend à rêver...